Qualis artifex pereo!

Untitled #321683452163846935

2009-10-10T03:25:00.002-04:00

No podría sino
Decir
Decirle
A todos
(no a ti, bien sabido es)
que realmente
y que extrañamente
es contigo
conmigo
ó sinmigo, si lo quieres así
que sería todo (yo)
lo que de “correcto” por concepto se entiende
lo que tú entiendes
lo que la ética entiende
lo que TU ética entiende

lo normal
lo normada

Que tú quisieras

Y que tú te convirtieras
en el desgenerado
degenera’o
en el degenero
des-género
dadme género
(tal vez unas cortinas nomás)
y yo me convierto en mujer
obtengo mi Licencia de Género Femenino
(algo que en este momento es un tanto difuso)
y que la chasquilla rosa
los labios rojos
un par de tetas

y una voz más o menos
AgudA

no alcanzan
para obtener el preciado título
(además de la Tesis, la cual está a ¾ de ser terminada)

Y por favor no creáis
Que me “regularía” un tanto…
(No demasiado, la verdad)
por TOOOOOOODOS
esos plus
esos +
que pareces tener
como…
- tu existencia
- tu auto
- la comuna en que vives
- tus estudios
- el paquete de regalo
- y toda la imagen de ti, las invenciones de mi cerebro…el concepto

Sí, un SixPack
XXL

Aunque me ignores
Aunque ni siquiera me saludes
Por tu propia voluntad
Aunque lo hagas sólo si yo me lanzo
Si te precipito
Un
“Hola”
Y, de mala gana parece ser,
Respondes
“Hola”
actuando
y tratando
que yo me sienta pésimo
(o quizá qué buscas)
Que me ha hecho tantas veces
Rendirme
Que la misión
Sea abortada
Y, sin embargo,
Después consigues que la retome
Todas esas veces
Todas las veces que tú lo desees
Porque “me miraste con esos ojitos verde, de pupilas enormes)
El suficiente tiempo
Para que yo vuelva
Millions, billions and trillions de veces
A intentarlo

So, what de we do now?

2008-10-28T23:02:00.001-03:00

Si a cada segundo se tragara
O bien
En términos alveolares
Se respirara
Un poquito
De la abominación
De lo protozoo
De lo abominoprotozoo
De tu hipotálamo
Caería rendida
Claro, no a tus pies
Que más bien son como ventosas
Caería al 90% vacío
De lo que queda en la mente
Porque el resto está lleno de porquerías
Cosas como las patologías
Mentales
O de las patas
Me aburriría de garrapatearte
Quizás podría garrafatearte
Con una bien grande de chicha
Para que hagamos un nuevo Columbine
Esta vez a la chilensis
Porque me es un tanto difícil conseguir armas
Armas del tipo flayte
O del tipo que necesitan un par de papeles
Digámosle de las que no contienen productos de la uva
Dentro

En el fondo
Lo único que he buscado
Es encontrar tu hipófisis xifoide
Sólo para tocarla
No para salvarte la vida
Porque prefiero
Atragantarme
Con un trozo de tu carne
Que ahogarme
Con tus secreciones corporales

Eres mi Bobby Watson

2008-10-22T23:50:00.001-03:00

Ahora
Que voy como transitando
Entre el tráfico
Vehicular, de armas, de droga
Lo que sea
Como
Casi
Exactamente
Atormentándome
De que no tengo las mismas enfermedades
Y sublimándome
Porque no tengo la misma frente
Y las manos se van congraciando
Con el resto de las células
¡NEURONALES!

Sûr le fil!

Ma tête

Ma merde

Je ne reconnais plus ni les murs, ni les rues

Ahora
Que voy como haciendo
Una campaña electoral
O rectal
Para la presidencia del hipotálamo
Para ver con quién recorreré
Ahora
Tanto espiral
En donde se toma nota de cada vuelta
Incluso si se pasa por el mismo lugar
Que en el fondo es reconocerse
Es amordazarse
Es poner
Al fin
Por fin
Una 9 mm.
En el cuerpo
Sin saber dónde
Aún sin decidir si será una sien
El corazón
O la boca
La que será seleccionada nacional
De suicidios femeninos anuales
Llegar del espiral
A colgar de un pezón

Oh la bouche
Les yeux!
Les mains
Du l’homme, de la femme
Du l’hermaphrodite

Y sin hablar más de huevadas
Que nunca han sido anacrónicas
Cosas como:

La rueda

O hueás como las estrellas
(¿en el hielo?)
que en el fondo no son

que son
que parece que son
que parece que parece que son

Luces
Que vienen de afuera
Fuera de la cartulina negra
O azul
O azul marino
O roja
O sea del color que sea que ven los astrónomos
En el espacio
(si es que hay espacio)
Cuando toman éxtasis + LCD + cocaína + crack + anfetaminas
(los anfetaminados)
Sabiendo sumar – restar – multiplicar y dividir bien
Los mariconcitos

Cuando para terminar un texto
No se pone “CHAO”
Sino una maldita conclusión
Para los malditos o bienaventurados
Que tienen falta de comprensión lectora
O auditiva
Según sea el caso.
Conclusión o moraleja:

Ert þú líka frá Camilandi?

2008-08-18T18:34:00.000-04:00

Ponemos las noticias y todos se llenan la boca con la educación. Los partidos políticos se llenan la boca con la concientización (quizás hablo por uno en especial). Todos nos dicen que hay que tener las mentes abiertas y que hay que saber, que hay que manejar información, pero ¿es realmente necesario?

¿Qué es la educación?
La educación es la repetición, es “aprender” que dos más dos es cuatro, es decir que hay recursos retóricos en este texto, y sé que por escribir esto entraré en contradicción con lo que quiero exponer, pero reconozco que fui educada para repetir, para decir que estas palabras tienen sentido cuando se leen, pero hablar del signo y el significado es otro tema que no quiero abarcar acá.

Nietzsche nos dice: “Que todo el mundo tenga el derecho de aprender a leer, es cosa que estropea a la larga, no sólo la letra, sino el pensamiento.”
Y mucha razón tiene en aquello, ya que en los jardines infantiles, en las escuelas, los colegios, los liceos nos enseñan a decir que Newton, que Aristóteles y que yo tengo razón (no quiero hablar de comparaciones entre mí y otros, ya que no tengo la misma fama que los recién nombrados). Pero ¿es posible que en todas estas instituciones haya otra manera de enseñar?

¿Qué es enseñar?
Aprender es repetir, es tanto que a una persona le digan “Come con cubiertos”, como “Hay una relación entre los lados y los ángulos de un triángulo rectángulo”.
Y esto es aplicable no sólo a la vida moderno-contemporánea, también lo es a las primeras manifestaciones humanas en el mundo (si es que realmente existieron, pero ese también es otro tema). “Si tocas el fuego te vas a quemar”, forma básica de enseñanza. Los primeros hombres aprendieron esto con la experiencia y lo traspasaron de una cultura a otra, de una época a otra, pero el gran paso del ser es haber comprobado por sí mismo que el fuego quema. A nadie le ha importado que le digan la frase anterior, siempre terminamos probando que esto es así. Pero, y si a nadie le dijeran estas frases, ¿no sería más válido que cada hombre supiera por sí mismo los resultados de las acciones?

Es cierto que nos movemos en un mundo con elementos comunes, que si cada hombre pensara y comprobara por sí mismo los elementos, llegarían a conclusiones en común. Pero en ese caso no sería una repetición.
Si cada cual aprehendiera por sí solo la vida, sería un mayor avance para cada cual. Uno habría inventado un microscopio, a otro se le hubiera ocurrido crear un mocoscopio, un monoscopio, y cuando creamos en conjunto es cierto que podemos tener otras perspectivas, pero también es cierto que nos quedamos estancados con lo que dicen los demás.

Un elemento común es lo que llamamos “la inercia”:
"Todo cuerpo preservará en sus estado de reposo o movimiento uniforme y rectilíneo a no ser que sea obligado por fuerzas impresas a cambiar su estado"
Primera ley de Newton.
Esto es algo que aprendemos en los colegios, pero si así no fuera seguramente existirían 6.000 millones de formas de explicar este fenómeno, porque todos lo experimentamos, por eso digo “elemento común”.
Cuando nos enseñan esto, tomamos por cierto lo que nos enseñan, pero lo verdadero sería que uno dijera: “Son los muertos quienes nos empujan cuando corremos, y cuando paramos y nos vamos hacia delante es otro muerto en contra quien nos detiene mientras el primero sigue moviéndonos”. Cuando otro explicara que: “Tendemos a seguir hacia delante porque nos gusta ver el futuro, y cuando nos detenemos para vivir un momento, seguimos avanzando, ese es el porvenir que nos atrae”.
Así, miles de explicaciones.

¿Cuál debiera ser la educación, entonces?

Sapere Aude:
¿Atrévete a saber? O ¿Ten valor de servirte a tu propio entendimiento?

Lo que digo no es tema nuevo. Ya Kant nos hablaba de la “minoría de edad”, pero siempre pensando en que nacemos, nos domesticamos y luego quizás -y sólo quizás- podríamos hacernos mayores; pero lo que en realidad necesitamos es que desde pequeños aprendamos por nosotros mismos las causas, las respuestas y la apreciación del mundo, y sólo POR NOSOTROS MISMOS.

Basta de matemática, de arte, del lenguaje y de filosofía (soy una contradicción).
PENSEMOS.

2008-08-10T22:52:00.001-04:00

Luego los ojos
Como desorbitándose
O en realidad quien se desorbita soy yo
Y los ojos permanecen en el mismo lugar
Todo está en el mismo lugar
Menos yo
Y no es el alma
No es Platón
Es sólo que yo
YO
No estoy en el mismo lugar
Insisto
Con la desorbitación
Y si hablamos de los ojos
Aseguro que están ataviados
Que ya están hechos mierda
Y ellos que dan vueltas
Y yo que me salgo
Que me voy como…
Precipitando hacia un planeta
O hacia otra cosa
O a alguien
La verdad, no sé
Como si la velocidad de la órbita
Hubiera desaparecido
Porque tanto tiempo en movimiento
Dificultaba que viera que rotaba
Que me trasladaba
Y ahora que estoy siguiendo mi propio camino
Que no es mi camino trazado
Que es algo nuevo
Algo como…
A la deriva
Pero sin derivar
Porque derivar es venir de algo
Y es como si hubiera salido de la nada
Aunque Aristóteles se oponga
Bueno, bueno
Sin hablar de filosofome
Y arriesgando auto demandarme
Auto de mandar me
Me voy precipitando pero hacia mi centro
Que no es, por cierto,
Un círculo
Ya que las líneas rectas también lo tienen
Pero yo soy una figura geométrica que no existe
O que no se ha inventado
Entonces de geo no tengo nada
Quizás sea algo de heliometría
No lo tengo muy claro
Pero
Espero que cuando llegue a ésa parte
Diga
Veni vidi vici.

2008-07-17T00:17:00.001-04:00

Ya no me desharé en las pululaciones por el léxico
Ahora sólo quiero fracturarme el cráneo
Cortarme los sesos
Quiero infartarme para que
Por una vez
Salga de mí
Aun con clichés
Una horda de vómitos
La corriente del Mapocho
De la cabezota
Que lleva por nombre
Mamila:

Ya no me importa una o dos
O tres
O veinte pastillas más
Quiero sacarme a Platón
A Sartre
Y debo reconocer
Que a Nietzsche también
De la cabeza
Estoy hecha una mierda
¡Me estoy yendo a la chuchaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
Quiero dormir
Dormir
Dormir
D O R M I R
Ya no soporto estas bambalinas
Ya no quiero ser mi propio público
Ni siquiera el vello púbico
Esta obra camílica cierra las funciones para sí misma
Se acaba la putrefacta mierdesía
Ahora me voy adentro
Se llamara autismo
O autoestopismo
Adiós a la marcha negra del Transantiago
Y muchos “au revoirs” al pseudo amor

Y así comenzó el ocaso de Camila…

2008-07-16T17:04:00.003-04:00

Subrayaciones nietzscheanas:

"¿Qué sería de tu felicidad si te faltasen aquellos a quienes iluminas?"

"Necesito manos que se alarguen hacia mí"

"Bendice la copa que quiere desbordarse para que fluyan de ella las doradas aguas"

"¿No teme al castigo que se reserva a los incendiarios?"

"¿Qué vas a hacer ahora entre los que duermen?"

"¿Por qué no quieres ser, como yo, oso entre los osos, ave entre las aves? (dice el santo)"

"Dios ha muerto"

III

"El hombre es algo que debe ser superado"

"y ahora el hombre es todavía más mono que ningún mono"

"Amo al que suelta las palabras de oro delante de sus obras y cumple siempre con usura lo que promete, porque quiere perecer"

"Amo al que castiga a su Dios, porque ama a su Dios, pues la cólera de su Dios habrá de hundirle"

"¿O no tienen fe más que en los tartamudos?"

"Su suelo es todavía bastante rico, pero un día será pobre, y ya no podrá crecer en él ningún árbol elevado"

"Hace falta tener un caos dentro de ti"

"El último hombre es el que más tiempo vive"

"¿Quién quiere aún gobernar? ¿Quién quiere aún obedecer? Son dos cosas demasiado penosas"

"Todos quieren lo mismo, todos son iguales: el que piensa de otra manera va por SU voluntad al manicomio"

LOS DISCURSOS DE ZARATUSTRA DE LAS TRES TRANSFORMACIONES

"O es estar enfermo y despedir a los consoladores y trabar amistad con sordos que no oyen nunca lo que quieres?"

"'Tú debes', se llama el dragón. Peor el espíritu del león dice: 'Yo quiero'"

LEER Y ESCRIBIR

"Que todo el mundo tenga derecho de aprender a leer, es cosa que estropea a la larga, no sólo la letra, sino el pensamiento"

"¿Quién de vosotros puede estar alto y reír al mismo tiempo?"

DEL ÁRBOL DE LA MONTAÑA

"A nosotros nos doblan y atormentas duramente manos invisibles"

"Cuándo más quiere subir a las alturas y a la luz, más vigorosamente tiende sis raíces hacia la tierra, hacia bajo y profundo: hacia el mal."

"Y si quisiese hablar, no habría nadie que pudiese comprenderle: tanto ha crecido"

"¿Espera quizás el primer rayo?"

DEL AMIGO

"Para el solitario, el amigo es siempre tercero; el tercero es el corcho que impide a la conversación de los otros dos abismarse en las profundidades"

"En el amigo debe verse el mejor enemigo."

"¡Si fueseis Dioses, entonces podrías avergonzaron de vuestros vestidos!"

"Hay quienes no pueden desatar sus propias cadenas y, sin embargo, para sus amigos son salvadores."

DEL AMOR AL PRÓJIMO

"Vuestro amor al prójimo es vuestro mal amor a vosotros mismos."

DE LOS CAMINOS DEL CREADOR

"El que busca se pierde fácilmente a sí mismo."

"Y tú has pertenecido al rebaño durante mucho tiempo."

"¿Una rueda que gira sobre sí misma? ¿Puedes obligar a las estrellas a girar alrededor de ti?"

"¿Puedes ser tu propio juez y el vengador de tu ley?"

"Odian al solitario."

"El solitario alarga la mano demasiado de prisa al que encuentra."

"Te amas a ti mismo, y por eso te desprecian los amantes."

DE LA MUERTE SOBERANA

"En verdad, murió demasiado pronto aquel hebreo a quien honran los predicadores de la muerte lenta, y para mucho fue una fatalidad que muriese demasiado pronto.

Ese Jesús hebreo no conocía aún más que las lágrimas y la tristeza del hebreo, justamente con el odio de los buenos y justos; así le acometió en deseo de muerte.

¡Por qué no permaneció en el desierto, lejos de los buenos y de los justos! !Quizás hubiera aprendido a vivir y a amar la tierra y también la risa!"

2008-06-29T21:27:00.001-04:00

Y ojalá ese día
Atara a la cama
A la pata de la cama
La sábana
Y saltara
Y doy un amén porque me sacara la chucha
Así quizás me de un certero golpe
El más certero
En la cabeza
En las canillas
Para que por fin entrara en razón
Para que la vida tenga un poco de sazón
Y así me diera cuenta
Que el amor
Que el mamón
Que el ratón
Que la laucha que recorre estas cañerías
Es una perra
Que nunca se le acaba la leva
Porque la que nació puta
Muere putinga
Sigue la ruta
Ég er Inga
Y bueno
Ojalá que en la cama
Esté mi amorcito

2008-06-09T22:58:00.003-04:00

Y tanto que hablan del fin de los días.
Con “fin de mundo”, ¿a qué se refieren?
Opción uno: se acabará la tierra, quizás el universo, e incluso, por qué no, se acaba Dios.
Opción dos y la más huevona: Se acaba la raza humana, llegan los caballos y demás blasfemia.

En una pequeña erudición (a la violeta) que tuve de la santísima, queridísima y hermosísima Bible, leí algo sobre que en algún momento, no sabemos cuál, se oirán unas trompetas tocadas por ángeles, sí, los mismos con los cuales Dios satisface sus deseos sexuales (¿no dice en la Biblia que el hombre fue hecho a su imagen y semejanza? Y si hay que reconocer algo es que somos calientes; por lógica, Dios es pedófilo, zoófilo, etc.) Luego llegarían unos caballos y blah blah blah. En ese momento habría de producirse el juicio final, ese del que nos han hablado desde niños. Vivos y muertos sometidos al Gran Juez, quien seguramente, con lo hipócrita que es, se habría llevado a uno que otro al cielo: a Juan Pablo II, a…mi abuela, y, probablemente, a don Francisco. Pero detengámonos un poco, ¿por qué siempre el juicio ha sido pensado sólo para los humanos? ¿Dios se olvida de los animales (olvidemos que somos animales también)?

Imaginemos: Dios se deshace de la inmundicia que tenemos por mundo, de la inmundicia que tiene la Iglesia y, por qué no, el neoliberalismo, el que, por supuesto, trabaja en conjunto a la santísima mencionada. Bueno, Dios nos saca, nos elimina, nos fumiga de la tierra, ¿qué tiene eso de malo?

La vecina de la esquina, probablemente piense que lo peor que podría pasar es que le quiten su vida, pero esto es parte en su absoluto concepto del individualismo.
A mí, me da lo mismo que alguien quiera preocuparse por su vida, quizás en exceso, me da lo mismo que no le importe aprovecharse de los demás para sacar provecho, pero lo que creo totalmente injusto es que los animales sean afectados por el individualismo humano.
Hicimos que los animales perdieran terreno, dejamos el aire hecho un basural, la tierra se está asando, qué no destruimos, y seguimos preocupándonos de que Dios nos quite la vida, que nos pudra en el infierno (si es que llegara a haber un infierno, y si es que existiera Dios)
Los animales nunca han podido defenderse de nosotros, hay matanzas indiscriminadas de ballenas, hemos extinto especies… ¡¿no nos basta para querer que el supuesto Dios nos extinga a nosotros?!

La raza humana es el peor error que pudo cometer tanto el Big Bang como la porquería que tenemos por dioses, y el peor error a cualquier teoría que exista para tratar de explicar lo estúpida de la existencia, incluso la del experimento marciano.

Se aceptan proposiciones de hora y día para suicidio masivo total.

Ego Solus Ipsus

2008-06-02T22:56:00.002-04:00

Un día
Cuando me aprenda mi nombre
Cuando en realidad crea que soy alguien
Cuando en realidad piense que vivo en alguna parte
Seguramente, diré:
¿Qué, chucha, hice conmigo?

Tampoco es fácil pasearse por el mundo
Si es que hay “mundo”
Creyéndose el agua de Tales
O el aire de Anaxímenes
Pero me prefiero a mí

Un día
Cuando los neonazi
Los antifascistas
Los góticos
Y los hardcore
Me saquen la cresta
Por creer lo que creo
Seguramente, diré:
Qué suerte tuve de no ser antifascinazicorético

Ojalá nunca me crea persona
Ojalá nunca me crea
Ojalá nunca me
Ojalá nunca
Ojalá.

2008-04-27T19:58:00.002-04:00

Algún día aprenderé
Que respirar
Que llevar aire a los pulmones
Que los bronquiolos
Que la sangre ya no quiere más
Y aprehenderé
Una que otra de las turbulencias de esta vida
Uno que otro de los terrorismos islámicos
Alguna de las técnicas para sacarse de encima
De la cima
De la cabeza
De los vasos sanguíneos
Y del hígado
Lo funesto
El incesto
Tratándome como una perra
Cuando se me acabe la leva
Porque seguir haciéndose cariñitos emocionales
Ya no lleva a ninguna parte

Algún día diré
Seguramente
Que debo dejar de matarme
Que no debo tener los pulmones negros
Que los dientes ya no deben estar amarillos
Que el hígado debe descansar
Pero
Claramente
Haré caso omiso a mí
Porque siempre digo huevadas
Y de alguna forma hay que suicidarse
Si no es con una pastilla
Será con el llanto
Y muchos mueren
Porque los quisieron tanto

Algún día comprenderé
Que estando
Cada vez la voy cagando más
Pero
I will never change

2008-04-07T22:55:00.001-04:00

Por dentro
O en los intestinos
Quizás en el colon irritable
Tal vez en la cuchara misma
Y probablemente detrás de las uñas
Se me va fregando la sangre
Y no es suficiente con la pastillita
Ni con la del día de hoy
Ni la de después
Porque me voy a ba tien do oo o oo ooo oo o o o o o o oo
Sí, sí
No soy zen
Soy senil
Zen il cuore é morto
Para explicarlo claramente en italiano mandarín
Pero no por eso tengo cataratas
Ni alpargatas
Y me río
Cuando muerdo a la gata
Porque Patch Adams tenía razón
And laugh is the cure
No, no, boys don’t cry
Yes, they cry, but maybe not in the house
Pero yo no hablo de eso
Lo que digo
Es que se me va fregando la sangre
Y la diálisis
Que me lleva a parálisis
No la SO POR TO
Por lo tanto
De vez en cuando
Me trago la saliva
Para que no me de sed
Cuando te ríes
Porque tengo los pies fríos

2008-03-13T18:12:00.002-03:00

Como si a la garganta no le bastara con atragantarse,
No es suficiente transportar las palabras vomitivas
Y no se cansa
No se arrastra
No se contornea
Ya no tiembla si una lágrima
De las saladitas
Se hace música
Y un Zalo Reyes la parafrasea viéndote partir.

Podría hacer gárgaras contigo
Pero si me equivoco
Un hueso de pollo dentro acabaría con la calma
Y con la lengua rauda
Que se desespera sobándose por las paredes
Y terminarías siendo conciliábulo de mis adentros mecánicos
Pero me basta con que sepas
Que hablo en términos psiquiátricos con mi anatomía.

Y aún no me canso de los pleonasmos
Que se producen
En mi locución diaria
Que se compone principalmente
De tu estructura ósea
Y tus músculos como compañía
Para que la grasa no se sienta tan sola
En medio de tanta sinapsis para aprender
Que eres lejano a toda semejanza con lo que escribo.

2008-02-13T01:28:00.003-03:00

Clasificándome, me doy cuenta, ciertamente, que no quepo, no me hallo, y que los demás, hace un tiempo, hace harto tiempo, quizás antes de nacer me cortaron una esquina y me pusieron la misma sobre otra, por tanto tengo: una esquina demás (no se necesita cálculo trigonométrico).
Di cuenta, también, que a veces ezcrivo mui vien, y a veces, muy mal, por lo tanto, no sé si ponerme en los con vuena ortografía, y/o los con mala.
Me atrapé tratando de encasillarme en los inteligentes, después cambié a los tontos, porque es más fácil, y los inteligentes están muy ordenaditos, así que no me metan en ninguno.
Pronto, hube descubierto, abierto, cubierto, cerrado, desarmado, arma blanca, hambriento,
I am Briento, nice to meet you. Bueno, la cosa es que caché que no vale la pena meterse con las clasificaciones, ni la de bonito o feo, bueno o malo, o, simplemente, el CIE-10.
Paulatinamente me acerco.

2008-02-10T23:59:00.000-03:00

Pretendo hacerte el centro
Y no salen más que baladíes
De un a centricidad que es típica
Que es tópico
Dentro del habla ensordecedora
De la manada
Del enjambre
De la jauría de perras
De la lobotomía que concluyó
En la extirpación temporal
Para no escuchar tus cantos
Para librarse de la mierda que fermentaba
Que se cocinaba
En el pequeño cerebrito
De la patrona,
La que desvirgó a las nuevitas.

No te sumas más en ti,
Que se me cae la saliva
Cuando te sacas la piel ovina,
Y se hace hambruna
Si me tiras lo churrines.

Variopinto

2008-01-10T22:09:00.000-03:00

La suplantación de mí llega
Cuando me hago fructífera
Y cuando se me asemeja
A la producción de la hormiguera.
Pero, adentro, adentro
No es más que abulia,
Y, afuera, afuera
La piel pseudo poética,
Las canas pseudo sabias.

No hago más que caminar,
Con mis pies extra blancos
Por la sacra mierda de los antiguos,
Y debo, todos los días,
Lavarlos con Clorinda
Para no convertirme en monja
O humano.

Cada subjetivomañana me adentro
En la solitude
En la caveeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerna
Y golpeos las paredes
Y griiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiito
¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!
Para ver si alguien me escucha
Y se adentra
Para
“socorrer”.
En fin, soy caníbal,
Y para hablar hay que tragar,
Según dicen.

2007-12-26T01:10:00.000-03:00

Me hablo
Y desenfundo
Y descubro que no me desvelo más que
En la promulgación pura
De cuando te asimilo.

Recobro el sentido
Y recobro
Cuando en tus ojos se desorbita,
Cuando en tu occipital se desorbita el firmamento.
Recobro cuando eras frenesí,
Y cuando me atormentaba
En sublimaciones de tus frutos,
Tu frutería.

Me asemejo
A la operación distante,
A los médicos brasileños;
Soy implantaciones garrapatosas
Generando que en tu cuerpo,
En tu mente
Se proliferen mis toxinas,
Mi basura,
The garbage in the trash garden,
Eres un perro callejero,
El perro que copula con todas las féminas de la jauría,
Nothing new.

Me deshago
En pululaciones por el léxico
Y no hay entendimiento
Cuando te embriagas.

Og ég fæ blóðnasir!!!!

2007-12-13T20:41:00.000-03:00

Brosandi

Hendumst í hringi

Höldumst í hendur

Allur heimurinn óskýr

Nema þú stendur

Rennblautur

Allur rennvotur

Engin gúmmístígvél

Hlaupandi inn í okkur

Vill springa út úr skel

Vindurinn

Og útilykt af hárinu þínu

Eg lamdi eins fast og ég get

Með nefinu mínu

Hoppípolla

I engum stígvélum

Allur rennvotur (rennblautur)

I engum stígvélum

Og ég fæ blóðnasir

En ég stend alltaf upp

(Hopelandic)

Og ég fæ blóðnasir

Og ég stend alltaf upp

(Hopelandic)

Hoppipolla - Sigur Rós

2007-12-11T17:59:00.000-03:00

That there

That's not me

I goWhere I please

I walk through walls

I float down the Liffey

I'm not here

This isn't happening

I'm not here

In a little while

I'll be gone

The moment's already passed

Yeah it's gone

And I'm not here

This isn't happening

I'm not here

Strobe lights and blown speakers

Fireworks and hurricanes

I'm not here

This isn't happening

I'm not here

I'm not here.

How to disappear completely - Radiohead

2007-12-10T16:54:00.000-03:00

No estoy conciente
De si
Eres túnel corto o largo
Pero sí veo, que en el fondo
No hay luces
Por lo tanto
No veo el fondo
Y es probable que estés verticalmente situado
Porque
Parece como si cayera
Cuando penetro en ti
Cuando saco mi miembro imaginario
Y separo tu carne
Saco el polvo
Y toco paredes rayadas
No por musas
Sino por letras de poetas
Cuando siento que abrazas imaginariamente
Mi existencia corpórea
Porque no soy capaz de violarte
No te entregaría un ósculo
Ni lamería la parte erógena de un ocular.

Te balanceas
Esperando a que alguien deposite otro kilo
En la libra
Para caer
Para salir del centro
Porque
Tanto tiempo en ti
Produce piedras en túnel
Y se hace dificultosa
La llegada penetradora.
Te haces difícil
Porque es lo que más atrae
Es lo que genera competencias en tu honor
Y quien logre llegar al punto
En que no hay más nada
Merece ser hablado
Y publicado
En la entrada
Para que los pasos del próximo
Sean trémulos
Y no haya ese próximo.

Baila

2007-12-07T18:53:00.001-03:00

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2007-12-03T23:54:00.000-03:00

Si pudiera sacarte la ropa
Y ponerte grilletes
Para que no escapes
Cuando te toque los rollos,
Me gustaría hacer un huiro
Con las páginas de tus libros
Y que los fumaras
Para que
Al fin
Sientas que un libro dentro
No es más
Que la cavilación
De si vale la pena
Saber leer,
Cuando lo necesario

Es violar a un escritor.

2007-12-03T14:13:00.001-03:00

Graves
son

los
pasitos

las

guaguas.
En

cada
avance

acerca
la

maldición

de
no

controlar
el

hacia
dónde

te
lleva

la
porquería
que
se
puso
“sociedad”.

2007-12-02T00:05:00.000-03:00

Necrofilia

Penetra, otra vez, la sangre
Como fuga
Y se implanta
Como vida
Como si no bastara con reír
Como si en cada paso
Se trazara la felicidad
Cuando en la existencia permanente
Con laceraciones
Con furúnculos
Se abre la hipokinesis
Y nadie habla
Y a nadie le gusta nada
Y nadie se masturba.

La sangre entra como sobando
Como rascando
La piel
Como sanándolo a uno
Cuando basta con herirse
Auto infringirse
Auto medicarse
Auto fumarse
La existencia misma
Que, en el fondo, no nos suena los mocos
Y no nos tose
Porque
Nosotros la sonamos
Y la tosemos
Y la estornudamos,
Y la sangre no nos alivia.

Las axilas mojadas
Las mejillas coloradas
Los pies hediondos
Los ojos con lagañas
Las uñas mugrientas
La caspa en el pelo.
Los eritrocitos nos dan vida
El cuerpo nos da vida
Y todos los síntomas son odiados:
Extraño paradigma.

La tundra del corazón se hace inevitable
Para librarse de todos
Porque
Si nadie se pajea
Para con uno
Entonces
No debemos nada a nadie
Ni siquiera
That crazy little thing called love

Duro como pene erecto:
Aspiración.

¿Quién sigue queriendo vivir no por orgasmos?

2007-11-28T21:08:00.000-03:00

Siempre abro mi ventana,
Miro,
Y una mina se pone sostén.
La he visto en la calle
Y se pasea como si nos fuera a matar a todos,
Entonces abro la ventana,
Miro,
Y antes se mató ella,
Fue un orgasmo largo
Con un dedo no muy largo.
La he visto tomando…sola
Y es cuando se rebalsa la parafrenia.
Es bonita, sí,
Pero yo no busco mujeres como ella,
Nadie lo hace.
A veces, se pone el sostén
Y se fuma algo,

Se pasea,
Pone cara de que piensa,
Escribe alguna huevá
Y se acuesta.
Cuando duerme la cama rechina,
Yo lo relaciono con
Algún tipo de
Epilepsia.
Uno de estos días
Abrí la ventana
Y me miraba,
En algo pensaba,
Seguramente en mí no.
Tenía los ojos blancos
Y se miraba a sí misma,
Hacia adentro.
Puta, la mina sin vida.

bueno, ahora seguramente el Emilio se va a 'enojar', pero se viene el ùltimo dìa, y ese nadie se enoja, ademàs no es nada que èl no haya publicado antes, aunque tengo unas fotitos...bueh, esas son del archivo personal...

el motivo del poema no es èl, ese se viene en uno pròximo y...

comenta pos, Emilio...

Y no me digan anarquiiiiista

2007-11-27T21:02:00.000-03:00

All the time we’re loosing mind,
We’re killing neurons looking to others,
We’re not talking to ourselves,
We need peace,
When peace in the people isn’t.
Being in the head all is our,
The hours doesn’t exist
And the only protector for the thinking
Are skulls.
The peace doesn’t exist in the others
And that is not so difficult to learn,
Egocentricity isn’t bad,
Maybe a bit,
But only if we live to do (and to make)
What the other people say.
When to think by yourself,
And to do what you think correct,
Was wrong?
And, who say it?
PINOCHET?

ahhh, Camila bilingüe...

2007-11-25T22:13:00.000-03:00

Se viene, Camila,
Se viene.
Ya habrá tiempo para tirarse las bolas
(aunque parece que no las hay)
para rascarse la guata
para el ocio activo
para pajearse
(aunque parece que no la hay)
Pronto te desharás de la abulia
Y vivirás como muerta en algún lugar,
En tu casa,
Tirada en una plaza,
Sin nada más que cranear
La insoportable
Pérdida de humanidad
E, intentando,
Ingeniártelas
Para que nadie se enoje
Cuando hagas una autopsia en la calle.

Pronto resonará,
Para tu lóbulo temporal,
Un otrora:

Sunday Morning

brings the dawn in

It's just a restless feeling

by my side

Early dawning

Sunday morning

It's just the wasted years

so close behind

Watch out, the world's behind you

there's always someone around you

Who will call

it's nothing at all

Sunday morning

and I'm falling

I've got a feeling

I don't want to know

Early dawning

Sunday morning

It's all the streets you crossed

not so long ago

Watch out, the world's behind you

there's always someone around you

Who will call

it's nothing at all

Watch out, the world's behind you

there's always someone around you

Who will call

it's nothing at all

Sunday morning

...

Se viene, Camila,
se viene.

2007-11-20T21:34:00.000-03:00

Se masajea
Impaciente
La sangre
Por el cuerpo desfallecido,
Sobreviviente a la catástrofe
Que el nadie
Inflama,
Sin reparar,
La musculatura vulgar
De nadie, también.

La mitad etílica,
La hiperbólica,
La típica
Que las niñas exaltan
Culpando a un príncipe,
Se exhala sola,
Se adrenaliniza
Para mitigar
Que la casa está vacía
Y que tampoco se quiere a alguien en ella.

No hay sosiego
No hay inyecciones
No se escapa.
Pero debes reconocer que nada te retiene
Y que eres especialmente
Susceptible
A cambiar de idea
Cuando llega la hora
De no ser
Y de quitarse de en medio

-Hace años que no hablas con Dios…
¿y si le pides el favorcito?

-¡¿A ese huevón?!

2007-11-19T19:29:00.000-03:00

La vida me da recelo

me espanta la indiferencia

la mano de la inclemencia

me ha echado este nudo ciego.

La fuerza me ha consumido

y me ha atormentado el alma

pa'mí lo que llaman calma

es vocablo sin sentido.

El sol reseca el barbecho

lo deja como la espina

me clava con negra inquina

si piso este duro lecho.

Camino por un momento

las calles a la sin rumbo

veo que estoy en el mundo

sin más que el alma en el cuerpo.

Miserias y alevosías

anudan mis pensamientos

entre las aguas y el viento

me pierdo en la lejanía.

No lloro yo por llorar

sino por hallar sosiego.

Mi llorar es como un ruego

que nadie quiere escuchar.

El Amor - Violeta Parra

2007-11-15T18:01:00.000-03:00

Suave caricia del ¡Hip!
y no hay para dónde correr,
las piernas no calzan
y los pasos se acumulan para no ser menos.

Ojos desviados,
desvividos
vagan por su órbita sin músculos que los sostengan,
y se hace laaaaaaaaaaargo
el espacio entre mi persona y lo visible
y lo táctil.

La nariz no está, eso es lo que trato de buscar
y no aparece,
hay piel,
no, no, ahí, no,
ahí no va la nariz,
y ¿dónde va?,
¿a dónde se va?,
¡ah!, allí estás,
ándate.

Suenas otra vez,
la dulce voz que habla desde sí,
quien me filosofa,
quien me acompaña cuando me desaparezco,
cuando me des,
aparezco.

Se da vuelta el vaso,
cagué.

2007-11-14T19:09:00.001-03:00

"Una vez fui a su casa, me acuerdo, a hacer un trabajo. El impacto fue duro, no pude dromir, quedé bomb. Casa vieja que cruje, olor a estufa, a postre de leche, el baño color verde-agua, esa onda. La familia, muy de Ñuñoa, vive como atrasada, nada que ver con lo que ocurre a su alrededor. Incluso regaban el patio con manguera. La antítesis de los ochenta. Parece increíble que el Guatón esté en el colegio, con esos padres tan extraños. Los tres, por ejemplo, se tratan de 'usted'. Raro, muy raro.

El Guatón es nazi, me consta. Por eso lo odio tanto. Ha matado gatos, quemado ratas, hervido ranas vivas. Sus cuadernos están llenos de esvásticas. Una vez fue a mi casa con un libro plagado de fotos de campos de concentración y miramos a las mujeres flacas, en pelotas, los tipos así esqueléticos y transparentes, pero no dije nada porque había cosas de las que aún no me había enterado. El Guatón, en un acto de confianza, porque no yoma ni fuma ni nada, me confidenció que se corría la paja con esos libros. Según él, lo calentaban más que el Penthouse o la Hustler, y que guardaba todo en unos frascos para mermelada. Yo me anduve asqueando: no podía imaginarlo, a ese gordo ceboso, que usaba ropa de calle comprada en Ripley, lo peor, camisas color caqui, con las axilas transpiradas, chalecos tejidos a mano por su vieja, pantalones de franela, el pelo siempre sin lavar, tirado en pelotas en su cama, dale que dale, cuidándose de achuntarle al frasco de cristal. Con el minuto de confianza, el Guatón agarró onda e invocó a Hitler, la formación prusiana de nuestros milicos, me habló de un tío suyo que estuvo en la DINA. Como si eso fuera poco, me confesó que odiaba a su hermana, por caliente, y que una vez degolló a varias de sus muñecas y las neterró bajo el parrón que tiene en el patio(...)"

"Nazi de mierda, te tengo localizada"

Dirección nazi:

Montenegro Nº 581

Ñuñoa.

2007-11-13T20:28:00.000-03:00

Haiku:

Abro la boca

y entra una mosca:

estaba pensando.

2007-11-13T20:10:00.000-03:00

La dignidad del hombre se eleva súbitamente

y no hay espacio para que la auditivotactóculopersona

desarrolle la inquietud.

Parece que esa es la labor de un profesor... o no?

2007-11-12T20:51:00.000-03:00

Esta es la capa fina del lienzo.

No cabe más nadie,

no hay nadie,

se me desborda la conciencia,

no hay más que razonamiento en clave,

es todo subrepticio.

Se abre insensata la gravedad de las cosas.

Traté de desligarme de todo

y sólo conseguí abordarme a mí misma,

estaba predicho.

Sólo hubo tiempo de confabulaciones,

concuentaciones,

connovelaciones.

Hubo tiempo para mirar e imaginar,

todos somos a simple vista,

nadie es la simple vista,

cada cual es cual

y eso no se adivina.

No nos creamos dioses de los demás,

uno es omnisciente de sí,

focalización externa para la vida.

'Nazi de mierda, te tengo localizada' jajajaja...

2007-11-08T18:29:00.000-03:00

Francamente;
sí, dejemos que sea franca la mente.
Abran paso que viene la fuerza,
viene un león impenetrable;
I’m Pene trouble.
Eso dijo, eso pareció.

Puesta la animita, hombre.
Muere súbitamente el gallo,
atropello.
Balacera de pandillas.
Suave lazo de palabras.
Suenas parecido a alguien, lamentablemente.
Suicidio.

La cabeza en función de sus palabras,
F(x)= 4e+84v-11p.
Desencadenamiento de la balacera hormonal.
Cimiento de poemas.
Sí, miento.

Se absorbe la calma,
la cama,
la cana,
la vida sana.

Where’s my head at?

Se han dado cuenta que uno siempre usa cartera para acostarse?

2007-11-06T19:20:00.000-03:00

Està detenido,

sin negar la virtualidad cómica,

habla, salta, sorprende,

pero en el fondo no hay sorpresas porque somos pitonisos,

al menos yo lo soy.

Se cubre la parte verìdica de todo,

y el tiempo inhala y exhala en el vacìo,

golpes, viajes,

Nada.

Inyecciones de purezas no vìrgenes.

Ábrete para mì,

abre las piernas para mì,

yo te siento yo

EGO

ICH

ÉG

Nadie cerca,

nadie se acerca.

Cerca de todo,

erudito a la violeta.

El tiempo nunca ha pasado,

pero no se niega la virtualidad còmica,

Desperately Seeking Miguelo.

Já

2007-11-01T21:54:00.000-03:00

No se entiende, hable más fuerte.
Entonces, no se hace nada,
no se habla nada
porque hay que decir nada.
Eso es sabido, incluso es cliché.

Incrustado en el hipocampo se ve la pérdida del oyente,
del nadie, como todos,
pero se inflama el cerebro
y las gónadas ya no producen,
no hay excitación,
e incluso,
se ha perdido la capacidad de oír el nombre infame,
el nombre humano,
el nombre del hombre, sobre lo que cobre,
compre lo insano.

Se insertan, poco a poco,
las palabras robustas,
el odio,
pero no me niego a su impertinencia
ya que surge igual que lo amado.

Todo el amor deviene odio. (Guárdese como frase para la posteridad)

Se abren los ojos.

Muertos, Ubi Sunt?
Aquí, como siempre.
Ya saben, nueva adquisición.

While you are away
My heart comes undone
Slowly unravels
In a ball of yarn
The devil collects it
With a grin
Our love
In ball of yarn

He’ll never return it

2007-10-30T20:30:00.000-03:00

Here Comes The Sun

(George Harrison)

Here comes the sun, here comes the sun
And I say it's all right
Little darlin' it's been a long cold lonely winter
Little darlin' it feels like years since it's been here
Here comes the sun, here comes the sun
And I say it's all right
Little darlin' the smiles returning to their faces
Little darlin' it seems like years since it's been here
Here comes the sun, here comes the sun
And I say it's all right
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Little darlin' I feel the ice is slowly meltin'
Little darlin' it seems like years since it's been clear
Here come the sun, here comes the sun
And I say it's all right
Here come the sun,
here comes the sun
It's all right, it's all right

Muy ad-hoc, o no?

2007-10-28T22:02:00.000-03:00

La bestia se desnuda
los cigarros queman
las hienas aúllan
y la bestia con desparpajo abisal agita los testículos
al tiempo en que el umbral de carne se dilata en órbitas de humo estravagario insomne
y tus pestañas intangibles acarician la grieta tántrica de esta mirada
hoy apilo colillas en los bolsillos de la sombra
las palabras cuelgan como los juguetes en las habitaciones de los niños que no volverán
colgados en las plazas
precipitados al naufragio
cautivos en la hondonada del espejo
los emiratos el mercado negro y las viejas canciones rusas
despuntan en sórdidos escapularios
las peleas de los gallos
las carreras de los perros
tus egomutilaciones güachita
el llanto de los dipsodas
lo infalible de los naipes
la certeza de tu sangre
el rugido premonitorio al advenimiento pálido de Nosferatu
tienes trece años
y unos dedos se cuelan entre tus rodillas
dejas escapar un leve gemido
nunca nadie te ha tocado
solo la lengua de papá ha empapado aquellas noches en que mamá esta ausente
lengua punta o filo
las navajas prístinas
frente a los pezones a la sombra de las muchachas en flor
de las hembras desatadas escarlataninfas
en el nimbo abrasivo del hedor sacro expelido por las grutas
tienes trece años y la boca abierta
la bestia se desnuda
los paseantes siguen el curso del asfalto a la esgrima callejera salvando unas colillas
tienes trece años y unas piernas largas
la bestia se desnuda
las hienas aúllan.
Tienes diecisiete años
En las noches te embriagas
coleccionas sábanas
recavas datos para un estudio sobre la fluctuación y el frondaje de las densidades púbicas
ciertos días el ocaso se dispara
piensas en la inminentemuerte
de las flores calvas
de la pélvicoceniza
apostada allá en las finitudes de tu catastrombligo
hoy apilo colillas en los bolsillos de mi sombra
no hay luna que redima la ceguera sobria
de un encarcelado enhiesto
tienes veintiún años
y un tórax desvencijado
por la patria por el poto por los pasos
por la puta por diosito por si acaso
te enamoras
con cautela se derrama el lila tus tetitas tus tormentas
tus labiocéfalos hipersexuados
yacen en las yemas de mi pulso
nebulanigro mantonocte
tu párpado en llamas
la certeza de tu sangre
al mezclarse con la mía.

Poema de Ignacio Morales http://deliriovago.blogspot.com

2007-10-27T21:13:00.000-03:00

No comprensiòn de algo, la ciudad algo suda,

la gente sabe mal,

la gente no sabe,

la gente no lo sabe,

la gente no.

Hueco es el mar,

populus mueve tus brazos,

inflàmame,

NO, que nadie entienda

mejor para mì y mejor para ellos

porque del susto grande,

del infarto,

de la pleura expulsada,

de los callos en los pies,

de las depilaciones dolorosas,

de las crepitaciones de las manos,

de los hongos en las uñas,

de los escupos con sangre,

de los vòmitos verdes,

del ojo colgando

y de los demàs heterocròmicos iridis

YO NO ME HAGO CARGO

Clarito como el agua, cobre seguro de vida y no me hable.

Yo me agito y no abro la boca,

es mejor.

That man, that's not me.

Suerte tengo de no ser hombre

y de no ser mujer,

porque eso sì que es denigrante,

hablar en general,

eso sì que es denigrante,

algo soy,

no sè què

pero nadie màs lo es.

obedece a la morsa!!

2007-10-26T21:46:00.000-03:00

No entiendo la lògica del video,

debo acostumbrarme a las cosas sin lògica,

vealo y acostumbrese tambièn...

y si quiere saber màs busque en Google, yo no estoy para contar historias de niños...

2007-10-26T20:49:00.000-03:00

Habla, habla, habla, mujer,

no necesitamos feminismo.

No necesitamos màs putas en el clan,

el burdel està lleno, mi niña.

Sostèn tu bien, no màs para mì ni para otra,

quìtame todo,

y, de paso, quìtale todo al hombre, no necesitamos machismo

no necesitamos màs ºº, no no, no no no no nono no no nó,

què dicen los walalas (lenguaje de òrganos sexuales inimitables), se resume en:

-Hola, hola. Dèjame pasar, gatita,

¿es que acaso no ves que tengo llena la guatita?

-No se dirija a mì de esa forma, pseudo caballero,

(jaja) si me tutea me voy, ¿no se da cuenta que es chico como un llavero?

-A ver, mi doña, su cara me llena de risa,

no es novedad que hasta un pepino la pisa,

puta que me dai risa.

Habla, habla, habla, mujer,

ya te dije, nada de feminismo, no es mentira que hablen de ti como puta

enorgullècete,

You'll got it all

Fotografìa de Tracey Emin, I've got it all.

2007-10-25T18:06:00.000-03:00

Eso no, eso no lo busca la putain.
Se inflamó un ratito los ojos mirando al mort-noveau
y se percató, cómicamente, cósmicamente, Cos’ My Cam Ente
de su profesionalidad, por lo tanto, le resta el 5% como cliente.
Si sabe harto, descuento.
Aproveche, ¡llame ya!
Aún no tiene oportunidad de olerlo,
ya saben,
Axe, NO.

La putain tiene los bolsillos llenos,
y no precisamente de condones.
Cliente nuevo, se anota, pida hora,
no, no, hoy no…mañana.
Y usted, ¿de dónde es?...
es que está malo el transporte,
no sé, una falla en el motor.
Mot or, mot or, what?
What do you want to say?
Come on,
Say it,
you know this is a word-trash.
Anyway.

La putain quiere más, es joven
y hay bastante tiempo para, ya saben,
cocinar sopaipillas.

Se abre el telón y Escasa Vida Prometida fuma un huiro,
ya pues, ya pues…
¿Y a qué hora le toca?

(nótese la foto del KKK)

Escrito con un nictògrafo

2007-10-25T16:34:00.000-03:00

el escriba ha desaparecido

señalo el sitio vacìo
donde los muertos se divierten

la noche penetrando
y el glande inflado de tinta, penetrando
hacen el mismo ruido
que la muerte penetrando

asisto a su duraciòn en lo instantàneo
SILENCIO DESORBITADO

su fiesta en lo opaco, en lo pleno, en lo plano

la atenciòn lleva un blanco en la frente
lleva una capa negra de lirones
despiertos

Es la època en que la muerte entra en muda
MUDO MI CUERPO
yo me impongo en tu muerte
YO GUAREZCO TU MUDA

tiempo de atenuaciòn
tiempo de purificaciòn
tiempo de lluvias constantes

Lo insensible vibra
lo insensible soporta la noche
brota flores en mitad de la noche
en mitad de la pàgina
sobre la panza de la muerte

la orfandad lleva un blanco en la frente
EL POEMA SE ABRE
esa es tu fuerza

la orfandad es fascinada
comandada, subida a la barca
invadida, hundida de muertos

yo en la PROsA de tu libro
en el Barco de los Muertos
entre volùmenes huecos
mi cuerpo/grafìa
a otro pàramo
descargando letras
huesos HUECOS

El poema se abre
esa es tu fuerza
El poema toma contacto
se desliza con brazos extendidos
por las dos orillas:
esa es tu fuerza

-Me hablabas de una trampa del lenguaje

el poema se abre
SALTAN TUS MUERTOS
CLOWNS

DANZAS
interferencia de danzas
palimpsesto de danzas
en lo oscuro

la oscuridad polarizada y danzas
como las danzas de las abejas invariables
/te atraen
como sus movimientos minuciosos
para extenuar un lugar
para desocultar otro lugar
para fingir
para invadir
para informar

/danzas
/voces tàcitas
/didactismos
/espacios acopiados
/sismos

-estos muertos son mìos
(señalando las palabras)
-estos muertos son mìos

Arturo Carrera

2007-10-23T21:40:00.000-03:00

Y, otra vez la danza,

se abren la puertas asimilando que estàs

y con paso firme acudes al encuentro de la petite putain.

Baila, baila, mi corazón,

eres el pálpito,

no te ves,

eres el pàlpito,

te sientes.

Oui, tu es l'homme fatale.

El pasito invisible y se abren las fèminopiernas,

lo sabes.

El hombre imaginario.

Sùperman.

Ubù Rey.

Lautaro.

Baila, baila, mi corazón,

eres el falo mismo,

ñe,

eres el falo mismo,

danza lobo del bosque (jajaja).

Tempranito se observa en el metro El Baile del Coleado

y la vieja de atràs se excita

sin saber

(por su-puesto, no el mìo)

que el polen està a la derecha,

sí, la mano negra y fètida de la contru.

Sin espantarse, ni enamorarse

llega el baile,

la danza del vientre homìnida,

baila mono, baila.

Baila, baila, mi corazòn.

¡Baila!

Sí, sí, así,

comme ça, comme ça, mon coeur,

tu es ma belle, mais tu es homme.

Baila para mì, mientras te desnudas,

pero tus ojos no estàn, brillan hacia otro lugar(...)Se volvió a preguntar, como todas las noches,

cuànto màs faltarà para el amanecer...uh yeah!

2007-10-21T20:02:00.000-03:00

Sí, siempre ha sido así.
Es un paso, luego a la pieza, computador, vasito, líquido x,
Silla, Ares, videos (86), video x (xxx, Jajaja), mano imantada,
Respiración, agitación, llega la madre, once,
Pipí, computador, baño, pijama, libro x (xxx, Jajaja),
Luz apagada, párpados cerrados con los dedos,
Muerte.

Me paso, me paro, sigo, no vale la pena volver
Porque no se puede, así que es lo que hay que hacer,
Inevitable.

Eres retrato, eres en movimiento de proyectil invertido,
Nunca me gustaron con pelos en el pecho
Pero ahora todo de acepta,
Lo no aceptado sobre todo.
La amiga es la suerte,
Es mujer, cuerpo de mujer, pensamientos de mujer,
Sí, concluyo que debe ser mujer.
El hombre la desea, sí, pero si es mujer po’, Camila.
Y piensa el autor, y dice que es hombre,
Pero está claro que no es hombre, es objeto,
No dice nada, todo lo piensa, no grita, sufre para hablar consigo.

Abre el refri, “Leche con Chocolate” (ahora, “bomba calórica”).
Piensa, una mierdra, y recuerda a Ubú Rey.
Tiene luca, piensa en el caballero de la botillería.
¿Me venderá?, ah, muéstrale la pierna, Camila.
Se ríe.
(en este momento comienza a hablar sola)
Se cree Sartre,
Freud,
Andy Warhol (siempre),
Sade,
Dr. House,
Thom Yorke,
ELLA.

Ahora, se abate contra sí y llora,
Catarsis,
Piensa en la nueva obsesión
Y se pasea con él en el hipotálamo.
(parece que ya no ama a su Daniela)

Oui, Oui, c'est comme ça

2007-10-16T21:16:00.000-03:00

Inútiles parecen las burlas de reojo.
Insistes con mi impertinencia ególatra,
crees que alguien soy.
Debe ser que es cierto que nos armamos en contra del otro.
Yo, tu hombre,
eres homosexual y no lo sabes.
No me impones nada y debe ser por la mierda.
Sí, sí,
era diarrea lo que veías.

La cosmovisión inaugurada por los pseudo poetas
se ve levemente infartada por tu cuerpo vulgarmente masculino.
Así me gusta,
que tengas tetas.

No me apetece tu sangre,
quiero lo de siempre,
un vasito de vino navegao + palabras de muerto,
en total suman dos besos y un paseo por los martes.

Salía del capullo la oruga de Freud y horas más tarde
tus labios brillaban como los de una prostituta.
Me miraste con los ojos chinos
y el saludo frío,
es saludo de nosotros,
somos hombres y aún no descubres que eres homosexual.

¿Por qué hablas como l’homme de ma rêve?
¿Te crees macho, puta?

Y ahora está soleado.

2007-09-29T20:25:00.000-04:00

…de hecho te veo seguido con las manos insertas en alguna vulva.
Exploras la vulvagrafía.
El vulvágrafo.
El saludo insípido, frío y lleno de asperezas dignas de un hombre
enloquecen de odio a la mosca que lleva por cuerpo la zoocaca.
Los ojitos semi cerrados y no buscas chuparle nada a nadie.
Los ojitos semi cerrados porque no quieres ver a nadie.

Implacable.
Fuerte.
La espalda ancha y pareces un hombre.

Impertérritos los pasos.
Abres los frascos sin agitación,
abres la primavera sin agitación.
Pareces un hombre.

En tus labios la parábola si hablo de mi.

¿Qué hormonas navegan cuando la ves?
Sé que sabes que hablo de corrido
pero parece que buscas un pajarito virgen para criar,
para enseñarle a hablar,
para violar.

Las manos velludas.
Inexpresivo para todos: un libro abierto para mí.
¿Ves que pareces un hombre?

Ahora eres un muerto,
suerte ser necrófila.

2007-09-14T20:45:00.000-04:00

Entonces me fui.

De pronto pareciò todo como ya visto, ya olido, ya tocado, no habìa nada nuevo y por las venas navegaba la misma sangre. La noche anterior habìa cagado parte de las plaquetas, habìa quedado despojada de cierta protecciòn contra la gente y sus bacterias inmundas. Uno siempre es limpio, uno pasa las manos por las calles y sus micros y sus mecas, pero siempre uno es limpio, uno se chupa los dedos, los demàs son siempre un asco.

Una de las noches comencè a escarbar y abrir los encèfalos que habìan por el matadero, encontrè cosas bellas, encontrè variados lòbulos temporales refinados, encontrè un occipital maravilloso ( mi Andy)...no habìa nada nuevo. Me preguntaba sobre lo que no veo, lo que no siento, recordè a don Platòn, èl y su idea de las ideas. Me era imposible comprender que tuvièramos las cosas por existentes sòlo una vez que se interpretaran como ideas, que tuvièramos idea de las cosas, de pronto trato de imaginar lo que no pasa primero por los sentidos, imaginar un color que no existe y sentir un aroma nunca antes percibido...no conocemos Nada y eso està claro. En la noche encontrè la explicaciòn a la "paranormalidad" de lo paranormal y supe encontrar en el inconciente freudiano al yo, nunca me ha gustado Freud.

Me respondì sobre lo odiable y me permitì odiar.

No se puede querer al Homo sapiens sapiens sapiens porque se le tiene vergüenza. Yo lo amo.

La golovà y el cuerpo del mecànico-Alex son mugre en las uñas.

La extrañeza de mi capicùa son lagañas.

Ma belle, sòrdida fusiòn de filosofìa y durezas como callos, eres una buen aneurisma de sebo.

Lo maldito de lo contradictorio de lo brillante de los soles con su permanencia en el Underground, suave hedor a axilas.

Caca en todas partes, lo ùnico limpio es uno.

2007-09-13T21:03:00.000-04:00

Vuelta al paso de la mortandad.
La dualidad de los ojos desorbitadamente como soles
y de los ojos heterocròmicos iridis del centro hacia afuera.
Lo sìsmico de las letras friolentas, frìas.
Conquistaba el vacìo que rodeaba a los pasos,
seguramente el vacìo agradò màs de mi que lo negro,
lo maldito.

Me niego a morir sin producir espuma por la sal que riegan las pulgas terribles,
bellas.
Apenas escuchaba las prosas,
nunca pasaron màs allà de metapalabras,

etapalabras,

propalabras,

tetrapalabras.

No somos capicùas.

Mama, just killed a man,

put a gun against his head,

pulled my trigger, now he's dead...

Nada fue tan malo.

Clitòricamente vaginopeneano es el gusto.

2007-09-07T21:32:00.000-04:00

gustan

sus

palabras

"cèrvico-lumbares"

2007-08-29T19:45:00.000-04:00

No sea flojo y lèalo...

Me parece bastante comprensible pensar en que hay cosas imposibles. Hay un dicho que dice que nada lo es pero y cuàn cierto son los dichos es un tema para abordar en otro momento, sobre todo porque un dicho es como una ley y en toda ley hay excepciones...por lo tanto las leyes no existen...bueno, volviendo a lo anterior. Iba yo muy tranquila por la calle analizando frases y demases cuando llega a mi la palabra INERTE, la que me suena muy propia del espaninglish o como mierda se escriba. IN-ERTE, IN = dentro, en, etc. ERTE = nada (diccionario Camila - español, español - Camila). INERTE = dentro de la nada. ¿Què pasa con el OUTERTE?

Nos encontramos en presencia de lo pseudo imposible. Planteemos a la NADA y al TODO como sistemas. La Nada es mucho mucho mucho màs grande que el todo, en el todo està lo cognoscible, lo que vemos y entendemos, lo que tocamos y entendemos, etc. pero al pensarlo son bastante pocas las cosas que podemos conocer y la Nada es algo a lo que no sabemos còmo llegar, por lo tanto la NADA contiene al TODO dentro de su sistema. Si volvemos a la pregunta anterior, ¿Què pasa con el OUTERTE?. El outerte es algo que està fuera de la Nada, es el sistema que contiene a la Nada, siendo la Nada tan gigante es mucho màs imposible llegar a lo OUT (llamèmosle OUT porque no le he puesto nombre oficial). Esto se puede ver en el resto de las palabras con prefijo in-, INtacto, INvisible, INfumable.

Hagamos unos ejemplos de anàlisis.

INtacto, algo que està dentro de lo que no ha sido tocado pero que puede llegar a serlo. OUTacto, algo que està fuera del tacto, lo que no podrìa ser tocado, es lo "imposible".

INvisible, està dentro de lo que no puede ser visto pero que puede llegar a serlo (se encuentra dentro de la Nada que està un poco màs cerca de lo OUT). OUTvisible, lo que està fuera de lo que no puede ser visto y que tampoco podrìa ser observado. Etc.

Doy la teorìa por pasada, ahora uds. deben hacer los anàlisis y tratar de explicar ¿què hay màs allà de la Nada?, y pòngale un nombre...

Saludos

2007-08-26T14:48:00.000-04:00

¿Còmo se rie por tanto tiempo?
Les veo,
palabrillas huecas, vacìo,
no es la Nada, mi amor.
Ese terror vuestro a la masa,
masa encefàlica.
Tienen las manos de mujer.
Labios rosados, rozados,
rosados, rozados,
rojos, rozados,
rojos, rosas, rozados.
Cantan por el corazòn,
versos carmìnicos;
lo clichè son ustedes,
no se les quita lo Ferpecto.
7 am, se ven.
7:30, se ven.
8:30, se ven, etc.
yo tambièn les veo,
no es la Nada, mi amor...

no he podido terminar esto...

Me encanta Georges Méliès...

2007-08-26T14:19:00.000-04:00

Què ve en lo insano de mi nombre.
Sacudo la cabeza y
"¿Què se cree?"
Tienes la manos, los sentimientos,
huevos podridos, polluelos podridos,
los polluelos representan lo infante.
Què ves en lo insano de mi nombre.
Què ves en la lectura irracional, desatenta, en la utopìa, en lo maldito, en lo insufrible,
en lo crapular, en lo sartreano, en lo insomne, en la pedofilia, en las alcantarillas
en lo subterràneo, en la pseudosicopatìa, en lo obsesivo, en la mente seminal.
Què ves en lo insano de mi nombre.

Cuando predigo tus palabras muertas
siento que los sìntomas ave-gripales tienen sentido,
en realidad no lo tienen;
los sustantivos abstractos y comunes
son dibujos INertes,
el ser es INerte,
yo no soy,
por lo tanto soy OUTerte.
No entiendo què ves en mi nombre.

Sueño con bañar a mis gatos. Leì que debì acostumbrarlos desde pequeños, aùn asì harè el intento.

2007-08-18T00:23:00.000-04:00

¡La mujercita los veìa!
Esperaba que en la pròxima analepsis callejera
apareciera el mismo mulato...
en realidad no esperaba al mulato,
esperaba al diablo mulato metido en el infierno,
en el infierno del recto+ano ortopèdico.
¡Ah! ¡Oh yeah!
¡Kiss me, please!
¡Oh, faster!
¡Oh god, what have you made!
Esperaba a los mismos putos.

Ayer viò a la chinita de mierda,
escalofriante.
Las papilas de seda de la puta
(era una puta preocupada)
vagaban esquizofrènicamente,
crisisespilepticamente
por la concavidad mojada y tierna
de una polluela sin pico.

En las analepsis era retratada la infancia,
se viò con el sexo y el homosexo de la confianza y la amistad
rozados,
rosados,
le parecìa que su mano imantada
se acercaba al polo opuesto colocado entre sus piernas.
Se detuvo.
Apareciò una prolepsis.
¡La mujercita los veìa!
En los àrboles rapados estaban los pàjaros pajeros pajeàndose.
Y viò a su diablo excèntrico y a su musa filòsofa
tocàndose...
nunca viò a su Daniela gritando,
gritando asì.

En las calles se nadaba en un mar lechoso,
¡la leche hominoide!
Luego del orgasmo hay NADA.

Se le pide, por favor, al lector no tratar de interpretar la relaciòn entre imagen y texto...de todas maneras, si alguien descubre què cresta significa que lo comunique a la poblaciòn...

Rìase del gato, no se masturbe todavìa.

La risa desconcentra a mulato.

2007-08-15T19:53:00.000-04:00

De este deleite incomprensible
de matarse gastando los ojos y el olfato
en seres cordados.
De este palimpsesto de bellezas
gasto los ojos y el olfato
en seres apuntados por ametralladoras al parecer
sin punto de mira.
Oh balitas, còmo controlarlas.
Me rìo del juego sin futuro del ladrillo,
bastarìa un golpe en la cabeza.
Oh ya te veo,
te tomas la cabecita y sangras, estàs de rodillas,
gritas,
pierdes el sentido pero me ves con el ladrillo en la mano,
un golpe no fue suficiente.
Otra vez.
Te tomas la cabecita,
tu cuerpo ha sido rebalsado de dolor,
ya no lo distingues, ya no distingues nada.
Tù muerto y yo
llevo mi ladrillo para la pròxima vez con un gusano.
¿Còmo que no tiene futuro?
El saborjirijillo a monedas aclama por màs saliva.

existe tìtulo para esta foto y este escrito? pòngale nombre a la publicaciòn

2007-08-14T21:03:00.000-04:00

Siempre han sido las manos frìas.

La noche ya impuesta, dictadora habla de la muerte,

de los muertos,

de mis muertos,

muertos imaginarios,

los muertos imaginarios de la pseudomujer imaginaria.

The Velvet Underground imaplantaba frìo.

Ondas sonoras frìas,

ondas mecànicas,

al principio todo es mecànico.

El amor es mecànico

y la posterior muerte es mecànica.

Mecànica POP inconciente.

4:48 y el medicamento siempre pusilànime

vaga por el cuerpo de la soñante,

la soñante ve un pito de azufre,

ve un maremoto negro,

ve a su psicòloga, a la loca y al demonio excèntrico

corriendo por una Casa de la Cultura invadida de rubiecitos,

el demonio excèntrico se pone dos patas de palo y corre,

¿a dònde se fue esta mierda?

lo ùnico que rescata de Freud era su alucinogenaccesibilidad.

Al despertar el ùnico consuelo de no manipular el frìo

es una mano que imagina.

Lo ùnico que falta ahora es una buena Sertralina.

Insisto con lo de la congruencia...¿existe?

Nicole (pelúa)

2007-08-10T16:25:00.000-04:00

La filosofía brotaba de las glándulas

cuando la Femme Classique

y su mostacho chilensis

ahogaba las penurias y desesperanza alegre
de no tener Dios y de amoralizarse.
-¿Qué hora es, Wami?-

Palabras claves para ver su cerebro insípido,

sus ojos insípidos,

y seguramente, sus velludos labios insípidos.

¿Qué se espera de la Femme Classique?

Cómo aborrecer tanto sus sordomudopalabras

las que lamentablemente capto

por "decirle" "tu es mon ami".

Esos vellos,

esa risa, sonrisa.

Ojos de hamster

y ese saber popular*

inflama a éstos seres unicelulares,

casi unineuronales

que intentan una osmosis para huir.

Femme Classique, mereces una prestobarba.

*Saber popular: Copuchenteo

Kiwi & Melòn

2007-08-06T20:25:00.000-04:00

El èter que contiene a los pensamientos es limitado por un tubo de PVC.
¿Serà que pasa lo mismo con el Universo?
Dios se masturba con ese tubo.
Lo que nos contiene es semen..."sagrado" si po'.

Nòtese que la foto no tiene nada que ver...es verdad que existe la congruencia?

Perreo chacalonero

2007-08-05T21:10:00.000-04:00

Yo no querìa eso.

Nunca quise comer mierda.

Era una mierda vital.

Jamàs quise sacar de la carroña humana sacra

la mèdula y tragarla.

Los huesos estaban limpios.

Pertenecìan a una mente casi virgen.

¿De què me servìa un corazòn incorrupto?

Los sesos sangrientos siempre me apetecieron màs,

me apetecieron màs los infames,

los cerdos.

Mientras màs pliegues màs materia blanca,

màs materia gris.

Màs pensamientos alcantarillados.

Sus cèlulas anacrònicas

y sentido amatorio anacrònico

pertenecìan a una novela de caballerìa minimalista.

Eran una sala minimalista calefaccionada.

Siempre he preferido el frìo.

Si su àrbol nervioso hubiera dado frutos

el demonio excèntrico

y la musa filòsofa

no habrìan escrito poemas tan bellos.

Prefiero que escribir y matar sean un desafìo.

2007-07-29T22:08:00.000-04:00

Me parecìan superficiales las marcas verdes,

vinagres.

El endometrio de esta piel parece descascararse.

Se deja ver el interior.

Se escribe.

Se lee el interior.

A cada nueva piedra de la locura se le da tiempo.

Se incuba.

Cuando florece tiene los nervios expuestos a cualquier roce mìnimo,

màximo.

Dolìa bastante cuando los axones impulsaban a pulsar los botones PÀNICOS.

Los muertos fueron y son homocromàticos.

No se me seca la boca.

2007-07-26T23:29:00.000-04:00

Ese video lo hice yo...por si quieren saber...

Salutes!

Morgue

2007-07-26T22:51:00.000-04:00

Se han desvirtuado estos muertos occipitales.

Vivìan muertos en el cerebro.

Estàn, suenan,

hablan.

Sus voces no se escuchan ultratumbàticas.

Daban fuerza al SER.

Agotan.

Las fuerzas se agotan.

Daban aliento.

Era frìo.

Seres vivos os envidio.

Soy un(a) muerto(a) envidioso(a).

Gritaron la ùltima vez.

Me asustè.

¿Serà que no me acostumbro

a los perros comiendo la carne pòstuma?

Debe ser que no he podido fagocitar

el ser sin estar.

En este segundo tenìa frìo.

Los pies estaban nitrogenados.

Emoblog

2007-07-23T18:42:00.000-04:00

Empezaremos porque FOTOLOG ya se hizo pequeño para tanta poesìa metastàsica...

Si es necesario, y sòlo si es necesario, poner una foto EMO para tener lectores entonces allì està.

Prontamente se harà un anàlisis exhaustivo de los pajaritos que tengo el cabeza (no se refiere a cabeza hueca). Es para ver que los pajaritos nos aclaran las ideas y nos hacen comprender el mundo y su naturaleza...

Andy Warhol les manda saludos y dice que coman hamburguesas...

Salutes!